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    正值月考，鹿鸣书院的讲堂比平日里宽敞了不少。

    书案挪到了两侧，中间空出一大片。

    二十余名学子按座次排列，正襟危坐。

    山长周秉文穿了一身灰蓝色的旧儒袍，端坐在正中的太师椅上，右手边搁着一壶茶，左手边摊着一本评分簿。

    他身旁站着那个姓李的助教，手里捧着一摞白纸，预备记录各人诗作。

    讲堂的门窗全部敞开，八月末的秋风灌进来，将屋檐下挂着的几串铜铃吹得叮当作响。

    周秉文端起茶盏抿了一口，清了清嗓子。

    “今日月考，题目诸位已知，以秋月为题，五言七言不限，不拘体裁。”

    “按座次，从前排开始，逐一上前诵读。”

    他放下茶盏，目光扫过全场。

    “老规矩。”

    “诗作念完，老夫会追问几句。”

    “答得上来，加分。”

    “答不上来，也不扣分，但诸位心里该有数。”

    第一个站起来的是前排左首的一个瘦弱少年，姓孙，家里开米铺的。

    他两手攥着纸，念了一首五言绝句。

    “秋高月色明，清辉照孤城。”

    “遥望天边影，不知是何星。”

    念完，讲堂里安静了一息。

    周秉文搁下茶盏，脸上看不出什么表情。

    “韵脚倒是押上了。”

    “但最后一句，你写的是月亮还是星星？”

    孙姓少年涨红了脸，低头退回座位。

    周秉文在评分簿上写了个“中下”。

    李助教将诗稿收走，喊了第二个名字。

    接下来上场的几个学子，水平参差不齐。

    有一个写了八句，用了六个典故，周秉文听完只说了一句“你这不是写诗，是在抄书”。

    还有一个把“月”字写成了“目”，引得前排几个人差点没憋住笑。

    周秉文面无表情，在簿子上连续落下了三个“中”和两个“中下”。

    气氛渐渐有些沉闷。

    轮到第七个的时候，赵文翰站了起来。

    他不急不慢整了整衣领，从袖中抽出一张折得整整齐齐的澄心堂纸。

    他没有立刻念诗。

    先冲周秉文拱了拱手，然后转身环顾四周，最后目光在薛明阳身上停了大约一息。

    “银蟾映碧梧，玉露洗清秋。”

    “广寒宫阙远，桂影落琼楼。”

    “庾亮登高意，袁宏泛棹愁。”

    “千古同一照，谁与共悠悠。”

    八句念完，收势干净利落。

    他将诗稿双手递给李助教，退后一步，负手而立。

    讲堂里响起一阵窸窣的议论。

    “庾亮、袁宏，这两个典故用得好啊。”

    “千古同一照，这句收得大气。”

    “赵兄每回都是这个水准，真叫人望尘莫及。”

    周秉文接过诗稿，从头到尾又看了一遍。

    他点了点头。

    “对仗工整，用典妥帖。”

    “庾亮登高、袁宏泛棹，都是前人望月的名典，你能信手拈来，说明平日用功不少。”

    “不过。”

    赵文翰的睫毛微微一跳。

    “你这首诗，八句之中用了四个典故，辞藻华丽，却少了些自家的筋骨。”

    “读着像一篇精巧的锦缎，好看，但是少了一层。”
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